Да. Давненько не был. Наверное, из-за этого сна я вспомнил, как мы ехали с женой на маленькой итальянской машине по узким, тряским проселочным дорогам из Рима в Пизу.
Жужжание мотора, ароматы полей через открытые окна, прогулки по небольшим живописным деревушкам, маленькие семейные ресторанчики и кофе за стертой от времени барной стойкой чуть утомили.
Хотелось отдохнуть, вытянуть ноги в плетенном кресле с бутылкой местной миниралки или винишка. Искали место для ночлега поживописней и не заметили, как наступили сумерки. Пришлось выбирать, что поближе. Ткнул пальцем в карту и поехали искать.
Я заблудился, может, адрес вбил неверно или проведение водило нас по фермам и садам. Спустился туман. В низинах фары нашего Фиата едва высвечивали дорогу. Жена устала. Я остановился, чтоб проверить адрес в навигаторе. Заглушил машину. Тишина. Ветра нет. Только вдали, как во сне, раздавался приглушенный туманом звук рояля. Мы ехали на звук. Через ажурные кованные ворота, оплетенные виноградником, мы попали во двор большого старинного каменного дома. Вышла хозяйка. Мы попали верно. Нас ждали. В комнате горел камин. Сын хозяйки, пианист, принес вина, закусок и попросил разрешения продолжить играть. В доме мы были одни из гостей. Не сезон. Я сидел в плетенном кресле с бокалом вина. Как во сне…